I
Художник наш, Вир, совершенно из ряда вон.
Сидит с каким-то пафосным чуваком, с нескрываемым превосходством вещающим, что вчера-де пил с крупным бизнесменом вино то ли по пятидесяти тыщ за бутыль, то ли по сто.Вир слушает, кивает, по всему видно, сочувствует.
И тут же с заботой в голове необычаной:
– Толя, ты, может, кофейку выпьешь? Растворимого.
Толя скис на глазах. Прямо весь.
II
– Да ты чо, да если бы не опухшая с похмелья морда, мне бы сигареты не продали! Пришлось бы паспорт предъявлять. А откуда у меня паспорт?..